© [B]АНГЕЛ ЗОРИК[/B]
[I](Пупырчатый, Жизнь с крокодилами)
[/I]
Ангел Зорик споткнулся мимо неба и упал на землю. Он отряхнулся, поправил крылья и хвост, оглянулся по сторонам. По сторонам было тихо, лишь злые помойные кошки да старушки с сумками-тележками нарушали мировую гармонию.
- Чего расселся? – грубо спросил Зорика чей-то хриплый голос.
- Где хочу, там и сижу! В глаз хочешь? – быстро среагировал ангел: он слышал, что на Земле следует быть наглым.
- И чем ты мне в глаз дашь? Крылом? – усмехнулся небритый мужик в спортивной шапочке и засаленном пиджаке. Носом он был похож на маяк острова Борнео: такой же выдающийся и такой же сияющий.
- Найду чем, - обиделся Зорик. – Мы, ангелы, очень, знаешь ли, сообразительные.
- Насчет того, как в глаз дать? – хмыкнул мужик.
- И насчет этого тоже! - ангел воинственно распушил перья.
- Молодой, да из ранних, значит, – мужик пробежался пальцами по клавишам аккордеона: тихая музыка ветра бесшабашно смешалась с безумным городским шансоном. Резко прервался, спросил: – Давно оттуда? – и ткнул пальцем в небо.
- Только что, - Зорик опал, словно лист клена, неотвратимо.
- Тогда надолго, - выдохнул мужик и с тоской посмотрел в Небеса. Свинцовыми утренними облаками молчали они. – Падать легко. Вот обратно – сложно.
Двор-колодец вздохнул весной. Зорик и мужик-носмаякБорнео ответили ему тем же.
- Интересно, а мне дадут аккордеон? – со странной тоской в голосе спросил ангел Зорик.
- Всенепременно! – ответил ему старый ангел. И, обнявшись, они, сизый голубь и пошарпанный аккордеонист, побрели смотреть на Зал...


[COLOR=darkblue]ПыСы: НичО не пишется. КрЫзис жанра. Но пока читается.
Зашла тут к Пупырчатому. Почитала старое,полистала новое...
Своеобразное чувство юмора. Своеобразный взгляд на мир... Очень люблю... ))))
[/COLOR]

© [B]КОПАТЬ[/B]
- Копаешь? – полюбопытствовали сверху, припорошив Филимонова прошлогодними листьями.
- Копаю, - ласково улыбнулся Филимонов, не отрываясь от работы. Лопата сочно вгрызалась в мерзлую землю, и от этого было хорошо.
- Романтики у вас тут не хватает, - беззаботно чихнул Некто на дереве.
- Кладбище, как-никак, - хлюпнул носом Филимонов. Он потянулся, прислонил лопату к дереву, закурил. – Будешь? – махнул папироской.
- Не, мы некурящие, - похлопал Некто крылышками. – Я б лучше бутерброд, Филимонов.
- Бутерброд – так бутерброд, - ничему не удивляясь, кивнул Филимонов. Он достал из кармана завернутый в целлофан хлеб, кинул его Тому, кто на дереве.
- Спасибо, - махнул хвостом Некто. – Тихо тут у вас.
- Зима, - беспечно подпрыгнул Филимонов, и, повисев секунд двадцать в воздухе, опустился на землю. – И кладбище, - подумав, добавил он.
- Бывает, - кивнул Некто. - Дашь покопать?
- Бери лопату, у меня запасная есть, - улыбнулся Филимонов. Он был ангелом. А у Того, что на дереве – рога. Но копать им это не мешало. Потому что труд – он объединяет.
:)